Esta mierda de pseudopoeta aún no me desangra, no ha llegado al fondo, a lo profundo, no ha atravesado el dolor, esta estaca de hielo no me ha llenado de horrores los sueños, no me ha confundido con otras, no me ha doblado el alcohol, multiplicado las penas, ni me ha roto en dos, todavía.
Me pregunto si la coraza de desastres a mis espaldas es tan potente con todo lo que le venga o solo tiene una intuición jodida de mares perdidos.
Aquí nadie sabe a-mar, me repito, y me miento, pero no. Quizás las formas de di-sentir sean las propias, quizás a este ruido le falte el chin chin de las copas, o quizás es que a esta distancia le falto yo. No lo sé.
Quizás es que soy idiota y, simplemente, he venido a quejarme.
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